没有掌声，只有汗水砸落在木地板上发出的沉闷声响，巴黎的雨夜，透过体育馆的天窗，将光线切割成无数碎片，洒在那片被征战了三个小时的球台上，空气是凝滞的，混合着胶皮摩擦的焦灼味、观众的屏息声，以及一种近乎绝望的、对胜利的渴求。
这是法国队的主场，高卢雄鸡的球迷们挥舞着三色旗，他们的呐喊汇成一道声浪筑成的墙，试图将每一个客队的进攻都反弹回去，法国队的小将勒布伦，眼神里燃烧着年轻气盛的火焰，他的反手拧拉如同疾风骤雨，一次次撕开中国队看似坚固的防线，西蒙·高茨则像一块顽石，用他老练的经验和不知疲倦的跑动,将每一个落点都护得密不透风。
鏖战，从一开始就进入了白热化。 比分像两条陷入泥沼的巨蟒，死死纠缠，每一次挣脱都伴随着痛苦的翻滚与嘶鸣，从1-1，到2-2，再到令人窒息的决胜盘，中国队的年轻队员们，脸庞上写满了倔强，却也透出一丝被对手主场气势与搏杀打法压制后的茫然，发球的旋转，接发球的判断，相持中的变线，每一个环节都像是行走在刀尖之上，稍有不慎,便是万丈深渊。
整个体育馆的空气即将被法国的鼎沸人声压爆，法国队的教练席已经站了起来，他们的眼睛里有光，仿佛已经看到了将东方巨龙拉下神坛的那一刻，他们布置的战术，就像一张精密的捕兽网,试图困住中国队的每一次突击。
就在这弥漫着硝烟与绝望气息的“铁幕”轰然落下前，一个身影，如同山岳般，横亘在了战场的中央。
马龙——那个三届奥运会的王者，那个身上挂满伤疤与荣耀的“龙队”。
他没有怒吼，没有像年轻人那样用夸张的动作来宣泄，他只是走到了场边，缓慢地、坚定地，解开了绑在膝盖上那有些松动的支撑带，他拿起毛巾，擦了擦脸上的汗，那汗水滑过他不苟言笑的面庞,在灯光下折射出钻石般的光芒。
他回头看了一眼自己的年轻队友们，那眼神里没有责备，没有急躁，只有一种深沉的、近乎父辈般的温和与坚定，仿佛在说：“交给我，天塌不下来。”
当马龙重新站上球台的那一刻，整个体育馆的空气都变了，他不再仅仅是一个运动员，他变成了一面旗帜，一根桅杆,一个在狂风巨浪中为整艘巨轮校准方向的定海神针。
法国队的战术依然凶狠，勒布伦的搏杀依然犀利，但他们对面的，不再是几个年轻的挑战者，而是一个将自己完全燃烧，化作龙鳞护住全队的“神”。
马龙开始接管比赛，他用他独步天下的“算球”艺术，预判着每一个落点，解剖着对手的每一次战术意图，他打出的每一个球，都像是用手术刀在对方的心脏上精准切割，面对法国队最得意的反手位压制，他连续使用正手位的极限跑动，用那如重锤般的三板斧，将高茨引以为傲的防守砸得支离破碎，当勒布伦试图用速度来冲垮他时，马龙却用更绵密、更沉重的旋转，仿佛让时间的流速都变得缓慢，将年轻气盛的火力，尽数吞噬在那片深不见底的“马龙之海”里。
他一个人，扛起了整支球队的进攻，得分后，他的眼神依旧沉静，没有握拳嘶吼，只有嘴角一丝极淡的、仿佛看透了一切的弧度，当法国队打出好球时，他甚至会微微点头，那种欣赏,带着强者的从容与气度。
决胜局，10-9，赛点，正是那个让法国队看到胜利曙光的关键分，全场安静得能听见心跳，勒布伦发球，一个极其隐蔽的逆旋转，所有中国球迷的心都提到了嗓子眼，就在这电光火石之间，马龙跨步上前，没有选择保守的摆短，而是直接侧身，用他那举世无双的正手，迎着来球,猛地挥出了手臂。
球，如同一道白色的闪电，划破凝滞的空气，带着摧枯拉朽的力量，精准地砸在了法国队球台最刁钻的底线大角上，勒布伦扑救不及,球拍甚至没能碰到球。
10-9，比赛结束。
球落地的一瞬间，雨夜的巴黎仿佛忽然变得安静，只有马龙，缓缓地放下球拍，深深地呼出一口气，他没有狂喜地躺倒，只是走过去，与每一个泣不成声的队友紧紧拥抱，那些年轻的肩膀，终于可以靠在他坚实的身躯上,释放出全部的压力。
他扛起的，不仅仅是全队的进攻重任，更是全队的精神脊梁。 他不是一个人在战斗，他是将整个中国队的灵魂，重新凝聚在自己龙鳞般坚韧的身体里，在那片被法国队声浪几乎压垮的铁幕之下，他用自己的身躯,撑开了属于中国红的天空。
那一夜，巴黎的雨，没有浇灭中国队的火焰，因为那火焰的源头，是名为“马龙”的巨龙，它浴火重生，扛起整个队伍，在异国的土地上，再一次,镌刻下了不朽的传奇。
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